Sem título 5

Era hora de acordar, indicava o despertador. Não lhe apetecia nada deixar aquele reino encantado que é o dos sonhos... Segundas-feiras... Quem é que as suporta? E o despertador que não se calava... Como gostava de ter entre as mãos o pai dos relógios... Emprego... Mais uma fastidiosa manhã a aturar cinzentíssimos colegas de trabalho... Hora de Almoço... Sandes e Refrigerante... Se não cozinhasse todos os dias ao jantar seguramente assemelhar-se-ia a um elefante do mar ou algo de morbidamente parecido... Trabalho e mais trabalho... O seu cubículo mais parecia um descampado de guerra... As folhas, os edifícios que ruíram, os lápis e as canetas, as armas de fogo, o furador e o agrafador, a artilharia pesada, as fotos dos amigos, soldados falecidos... Há quanto tempo não estava com eles... Será que ainda se lembrariam de si? Será que se lembrava deles? Era assustadora a maneira como as memórias se evaporam do nosso recipiente cerebral... Hora de Saída... Hora de Ponta... No assento do passageiro o seu fiel amigo... o trabalho... Horas que passam, minutos que se evaproram, segundos que desvanecem... Seria a sua vida apenas isto? A parte do dia por que ansiava, o Jantar... Mais uma das suas invenções... Trabalho... até sabe-se lá quando... Horas de Dormir...

Era hora de acordar, indicava o despertador. Não lhe apetecia nada deixar aquele leito dourado que é a cama... Terças-feiras... Quem é que as suporta?

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